Bulat nakonec přece jen zazpíval svou píseň o Puškinovi a litoval v ní, že v Moskvě už nejezdí izvoščici. Žádného politika jsem mezi kabáty nenašel, ba ani v komoře plné odložených věcí, kam už ani raději nechodíme. Přesto jsem si představil, zhlouplý z posledních dnů intenzivní kampaně, že nějaký stranický agitátor ze skříně vyleze a v ruce bude držet letáček. Já totiž slovům politiků před volbami - i jinak - moc nevěřím, věřím spíše mravencům v lese, i když co jestli i oni se právě nechystají v mraveništi k volbám.
Je podzim.
Probírám se volebními lístky. Brzy zežloutnou a některý by měl proto spadnout z mé ruky do volební urny tam někde za předepsanou plentou, kam kupodivu smím.
Babo, raď, který lístek do urny hodit.
Neporadí, budu se muset rozhodnout sám.